Barnabas.

Se acerca, tambaleante, una figura de matices grises. Su pelaje está manchado con suciedad de incontables calles. La sarna cubre como caprichosas manchas las orejas de su taciturno huésped. Los erráticos pasos lo conducen por una calle extraña de sombras centelleantes. La seguridad que la oscuridad solía ofrecerle, le resulta inverosímil. Su lengua cuelga de su boca, con jadeante expresión de fatiga. No muy lejos la divisa, una hembra, como nunca había visto. La encuentra interesante, prolija, algo distraída, su estomago le recuerda que hace días que no ven una porción decente de alimento, así que incluso la llega a encontrar suculenta. Con temple de ladrón se acerca, hasta llegar a solo unos metros de ella.
 - Aliméntame. - Dijo con voz de susurro, ahogado por el viento seco y el polvo, acumulado en su garganta. Un plato frente a él sació segundos de capricho y berrinches. Pero no era suficiente, no era útil.
 - Aliméntame. - Repitió con una voz renovada. Y la carne que esta vez se le brindó fue dos veces más jugosa y tres veces más suculenta. Ya no comía menudos.
 - Aliméntame. - Dijo una tercera vez, sin tener apetito siquiera. Pues su gula dominaba ahora.

Corto y conciso.

Tengo en mente cosas que para decirlas no alcanzan palabras que yo conozca realmente, por que de palabras solo se las pocas para hablar en tonos de urgencia y belicosidad.

4:01

Es la hora en la que la gente ya no existe, el momento del café para estirar la pestaña y el cigarrillo que acompaña de forma rutinaria a la taza que frecuenta los labios del indeciso, por que no hay mundo que le agrade. El ensueño lo llama con susurros leves, pero teme lo que la teluria le reproche por actos adúlteros que aun posee en deuda.
Así, su mente divaga los rincones que el hombre aleja de la luz, se adentra en las respuestas a esas preguntas simples que todas las canciones responden, a los temas trágicos que todos los poemas finalizan con sonrisas y suspiros.
Detrás de una silla que esconde a una persona, una sombra se agita sin rencor, bifurcando la lógica en morbo obsceno y ética férrea. De todos modos la carrera está dada por perdida, sabe que de todas formas los dos caminos rodean el mismo monte de preocupación y estrés.
Se mide con los zapatos puestos, pero se da cuenta que el ego le produce ampollas. Y para cuando se los saca, con ellos se desgarra las medias que le había tejido su autoestima. Descalzo se siente cómodo, por que indefenso llegó a este mundo, pero no puede permitir que así lo vean, por que indefenso está el que antes de morir da su último suspiro de alivio.
Figuras de muebles vetustos se pasean por el desván de su mente. No está todo claro, pero él así lo cree y es por eso que no está feliz.

Stormbringer

Historias de espadas con hojas letales y de libros que ocultan toda la sabiduría del pasado y del futuro. Guerreros y princesas, sacerdotisas y dioses. La búsqueda de las quimeras que siempre han estremecido la imaginación. Poder, amor e inmortalidad.
Los libros de Elric y (aunque en menor medida, pero aun así geniales) cómics que retratan a este personaje, son joyas de la fantasía heroica. Ya que en los mismos nos encontramos con un personaje poco particular para el típico ambiente de Sword & Sorcery. Nos encontramos con un sujeto el cual desde el comienzo tiene todo lo que varios personajes ansían en otros relatos de diversos autores. Ya que el Lobo Blanco (apodado así por su gente dado que es albino, condición que lo limita físicamente) posee un reino a su disposición y no uno cualquiera, controla el reino dominante, el conocido como la ciudad del ensueño y los muros púrpura. Asqueado por la vida llena de excesos de su pueblo es que se ve impulsado a tomar las riendas de su destino, ir contra las tradiciones y llegar a conseguir sus tantos apodos, entre estos se encuentra “el que navega contra los mares del destino”.
Yendo más allá del protagonista, Michael J.Moorcock logra, en sus relatos, mostrarnos un mundo lleno de enigmas e interrogantes, un mundo en el cual la magia fluye como el agua, un mundo el cual es reinado por las fuerzas del caos y el desorden. Los espíritus y fuerzas del universo son llamados al antojo del usuario de los cantos que jamás se explican como llegan a ellos. Moorcock nos presenta un mundo con un folclore tan propio y al mismo tiempo tan clásico, que distingue a la obra ante muchas otras de la época, pero no crea la necesidad de que cada paso sea explicado, cada canto visto a fondo ni cada criatura diseccionada para que podamos entenderla.
Cuando abrimos uno de estos libros nos vemos inmersos en la fantasía que todos llevamos dentro, siendo explotado por seres que nuestra imaginación clamaba por ver en acción. He leído reseñas que tildan a la obra de relato simplista, poco explicativo y de valores heroicos nulos, pero no dudo que cualquiera que lea una de estas maravillas quede con ansias de más.
Para resumir, Elric de Melniboné y las crónicas de la espada negra, Stormbringer, La Tormentosa o Elric el albino, o como se llame la edición que tengan a la mano es una obra maestra de la literatura fantástica, denle una chance y más que nada, no sean putos y disfrútenlo.

Danse.

Y cuando llegue el momento, ¿seré tan bravo?.

La oportunidad se escapa de mis manos, de forma que no pueda discernir si por voluntad propia o mera acción del destino haya sucedido lo que una y otra vez rememoro en silencio, la clara equivocación del propio sentido común se refleja en la conciencia que atormentada, comparte su suerte con el individuo.
La inacción del ser que una vez se sintió omnipotente ante tales situaciones, le causa la caída que aún en horas de sueño no puede desmantelar de su alma.

Fiel a la definición de cordero, se encuentra aquel, que sumido en el llanto más absoluto, ignora lo que, a grandes rasgos, será, tal vez, el resto de su vida.

Pero no se niega nada a los presentes, pero los presentes niegan que nada haya sucedido. De una u otra forma, se ven atados a no anclarse a ese “por que” que ahora se menea frente a ellos, por que es real, por que es tangible, pueden sentirlo en su carne, es por eso que los asusta.

Venganza fútil.

Ahora que mirás atrás fijate, que cuando digas recíproco, puede llegar a cumplirse. No hay nada peor que desear lo que te da miedo, aunque quizá, que esto llegue.
¿Pero será entonces que comprendas lo que a otros has hecho pasar?
Con lejía lavarás las manchas de tu cuerpo, que grabé para que desprecies, por que si aprendieses a quererte sería traicionar tu odio por mí, puesto que así de diabólico seré. Tendrás mi nombre quemado tanto en frente como en palmas.
Los ríos que se abrirán para no tocarte y la gente, que te satisfará para no ser manchadas por las lágrimas que de tus ojos afloren.
Seré yo al final quien sonría en ausencia de tu dolor, por que mi victoria lo será cuando te creas del panteón de los vencedores.
¿Lo sentís? Es el gusto a nuez.

Un poco de Rock y sexo en la calle.

Ella balbuceó algo en su perfecto alemán acerca del amor y yo en mi castellano mediocre le explique la libertad y el rock & roll. Me contestó acerca de la mentira a uno mismo y del dolor. Entonces tuve que apuñalarla. "Sos muy linda para pretender ser tan inteligente". Le dije yo.