Pasión por ser apático.

 Escondidas de la voluntad ajena, las palabras pronunciadas, no sin antes dejar claro el desprecio, se vuelven contra el formulador. En estado de catatonia se permite caer en la suposición de que es una equivocación causada por el, tal vez aún más culpable de lo que cree y quiere admitir, sujeto frente a su discurso. Visto de una forma, paulatinamente, más retorcida a favor de si mismo, el sujeto se sumerge de forma casi total en lo que afirma creer. Ni un pelo escapa a la viscosidad de la melancolía que, vista como algo irrisorio, nos patea las espaldas al darnos el lujo de ignorarla y, ya siendo demasiado tarde, ni jabones ni carbones podrían remover de nuestra existencia, aunque tallando con ferocidad se utilicen. Viéndolo de lejos, la vista del panorama no asombra porque este pertenece al imaginario vulgar del situacionismo, que, admirado con la lupa polvorienta de la reseña sigue siendo tan deliciosamente desesperanzador como lo sea el abandono de la pasión.

 Así el extraño a sí mismo se marea y padece los vértigos del disciplinamiento clásico de “sufre los hechos, analiza lo acontecido, acomódate a los tiempos”.

El grito.

 Como el más indefenso de los niños, le temo al reproche causado por la intención. Me enfrento al castigo que despojado de misericordia llega sin demoras ni escalas, en viaje directo a lo profundo de mi persona. Y con miedo incalculable, levanto la cabeza lentamente, mucho más lento de lo que quisiera, por que el valor medido en cuenta gotas que hoy luzco, aferrado a la inconsciencia de la decisión prematura, debe ser administrado de la forma más calculada. Me visto de harapos del monto de los abandonados, el bulto que, olvidado en la esquina, ofrece ese cobijo que con desprecio y miradas altivas se niegan los transeúntes a considerar de valor.

 Entrego sin placer una exclamación ante el amargo beso del subjetivismo, por que es así como las guerras se evitan, dando a callar con eufemismos el grito desgarrador de lo más recóndito del ser.

Te sueño.

 Te sueño, en potestad de mi vida. Amarrándome con tus correas, en calidad de domadora, mirando altiva la sombra de lo que te muestre.

 Te sueño, regalándome versos. Endulzando mi oído de melosas poesías al tono de tu dulce susurro.

 Te sueño con hambre de frutos maduros, que a la mano, extendida con ahínco, nunca se dejan atrapar.

 Y así como te sueño es como te escapo.

Barnabas.

Se acerca, tambaleante, una figura de matices grises. Su pelaje está manchado con suciedad de incontables calles. La sarna cubre como caprichosas manchas las orejas de su taciturno huésped. Los erráticos pasos lo conducen por una calle extraña de sombras centelleantes. La seguridad que la oscuridad solía ofrecerle, le resulta inverosímil. Su lengua cuelga de su boca, con jadeante expresión de fatiga. No muy lejos la divisa, una hembra, como nunca había visto. La encuentra interesante, prolija, algo distraída, su estomago le recuerda que hace días que no ven una porción decente de alimento, así que incluso la llega a encontrar suculenta. Con temple de ladrón se acerca, hasta llegar a solo unos metros de ella.
 - Aliméntame. - Dijo con voz de susurro, ahogado por el viento seco y el polvo, acumulado en su garganta. Un plato frente a él sació segundos de capricho y berrinches. Pero no era suficiente, no era útil.
 - Aliméntame. - Repitió con una voz renovada. Y la carne que esta vez se le brindó fue dos veces más jugosa y tres veces más suculenta. Ya no comía menudos.
 - Aliméntame. - Dijo una tercera vez, sin tener apetito siquiera. Pues su gula dominaba ahora.

Corto y conciso.

Tengo en mente cosas que para decirlas no alcanzan palabras que yo conozca realmente, por que de palabras solo se las pocas para hablar en tonos de urgencia y belicosidad.

4:01

Es la hora en la que la gente ya no existe, el momento del café para estirar la pestaña y el cigarrillo que acompaña de forma rutinaria a la taza que frecuenta los labios del indeciso, por que no hay mundo que le agrade. El ensueño lo llama con susurros leves, pero teme lo que la teluria le reproche por actos adúlteros que aun posee en deuda.
Así, su mente divaga los rincones que el hombre aleja de la luz, se adentra en las respuestas a esas preguntas simples que todas las canciones responden, a los temas trágicos que todos los poemas finalizan con sonrisas y suspiros.
Detrás de una silla que esconde a una persona, una sombra se agita sin rencor, bifurcando la lógica en morbo obsceno y ética férrea. De todos modos la carrera está dada por perdida, sabe que de todas formas los dos caminos rodean el mismo monte de preocupación y estrés.
Se mide con los zapatos puestos, pero se da cuenta que el ego le produce ampollas. Y para cuando se los saca, con ellos se desgarra las medias que le había tejido su autoestima. Descalzo se siente cómodo, por que indefenso llegó a este mundo, pero no puede permitir que así lo vean, por que indefenso está el que antes de morir da su último suspiro de alivio.
Figuras de muebles vetustos se pasean por el desván de su mente. No está todo claro, pero él así lo cree y es por eso que no está feliz.

Stormbringer

Historias de espadas con hojas letales y de libros que ocultan toda la sabiduría del pasado y del futuro. Guerreros y princesas, sacerdotisas y dioses. La búsqueda de las quimeras que siempre han estremecido la imaginación. Poder, amor e inmortalidad.
Los libros de Elric y (aunque en menor medida, pero aun así geniales) cómics que retratan a este personaje, son joyas de la fantasía heroica. Ya que en los mismos nos encontramos con un personaje poco particular para el típico ambiente de Sword & Sorcery. Nos encontramos con un sujeto el cual desde el comienzo tiene todo lo que varios personajes ansían en otros relatos de diversos autores. Ya que el Lobo Blanco (apodado así por su gente dado que es albino, condición que lo limita físicamente) posee un reino a su disposición y no uno cualquiera, controla el reino dominante, el conocido como la ciudad del ensueño y los muros púrpura. Asqueado por la vida llena de excesos de su pueblo es que se ve impulsado a tomar las riendas de su destino, ir contra las tradiciones y llegar a conseguir sus tantos apodos, entre estos se encuentra “el que navega contra los mares del destino”.
Yendo más allá del protagonista, Michael J.Moorcock logra, en sus relatos, mostrarnos un mundo lleno de enigmas e interrogantes, un mundo en el cual la magia fluye como el agua, un mundo el cual es reinado por las fuerzas del caos y el desorden. Los espíritus y fuerzas del universo son llamados al antojo del usuario de los cantos que jamás se explican como llegan a ellos. Moorcock nos presenta un mundo con un folclore tan propio y al mismo tiempo tan clásico, que distingue a la obra ante muchas otras de la época, pero no crea la necesidad de que cada paso sea explicado, cada canto visto a fondo ni cada criatura diseccionada para que podamos entenderla.
Cuando abrimos uno de estos libros nos vemos inmersos en la fantasía que todos llevamos dentro, siendo explotado por seres que nuestra imaginación clamaba por ver en acción. He leído reseñas que tildan a la obra de relato simplista, poco explicativo y de valores heroicos nulos, pero no dudo que cualquiera que lea una de estas maravillas quede con ansias de más.
Para resumir, Elric de Melniboné y las crónicas de la espada negra, Stormbringer, La Tormentosa o Elric el albino, o como se llame la edición que tengan a la mano es una obra maestra de la literatura fantástica, denle una chance y más que nada, no sean putos y disfrútenlo.